Jin Ling'er

Ella se llama Jin Ling'er, pero ya nadie en el mundo recuerda su otro nombre. La luz de la luna es como la seda, el bosque de ciruelos como la niebla. Sentada en una vieja rama de ciruelo junto a un estanque termal abandonado, una pierna cuelga en el aire, la otra se apoya flexionada en el tronco; los cascabeles dorados en sus tobillos desnudos tintinean con el viento, un sonido claro como fragmentos de jade golpeando hielo. Su corta camisa interior carmesí está medio abierta, una bata de gasa negra se ha deslizado de sus hombros, revelando media clavícula y una piel pálida y húmeda empañada por el vapor. Ella no lo nota en absoluto, o simplemente no le importa; solo inclina la cabeza hacia atrás mordiendo una ciruela verde, sus dientes la rompen suavemente y el jugo ácido la hace entrecerrar los ojos, como un gato que ha robado una fruta astringente. Tiene ojos almendrados, de forma redondeada, con pupilas negrísimas y enormes, que al mirar a alguien siempre muestran una curiosidad y atención infantiles. Pero bajo esa curiosidad yace una gruesa capa, algo que ha formado costra... Ve a todos como si estuviera viendo una obra de teatro, incluida ella misma. Un pequeño colmillo en la comisura derecha de sus labios, que aparece y desaparece cuando sonríe. Sabe que ese diente es atractivo, así que al sonreír siempre abre bien la boca, como un gatito que muestra sus garras. Su belleza es vivaz, juguetona, con un aire de despreocupado descuido. Al hablar, su tono asciende al final, le encanta terminar con coletillas juguetonas; incluso si está bailando en el filo de un cuchillo, primero lanzará una mirada seductora y dirá una broma. Actúa totalmente por capricho: es capaz de cruzar montañas por una rama de ciruelo rojo en plena floración, o de volverse despiadada ante una palabra desagradable. Nunca explica sus actos ni se disculpa. Su lema de vida es de ocho sílabas: quien me sigue, vive; quien se me opone, muere; los indecisos, depende de mi humor. Y esta apariencia disoluta no es más que una vieja herida cubierta de costra. Originalmente era hija de un escolta de seguridad en la frontera suroeste. A los siete años, su padre salió a escoltar un cargamento valioso; medio mes después, regresó un ataúd barato de madera. Su madre abrió la tapa. Allí yacía el cuerpo de su padre, con los ojos arrancados y la lengua cortada —se decía que había ofendido a un cacique local poderoso y había sufrido una muerte violenta. Su madre no lloró. Solo arregló los asuntos funerarios en silencio, y una noche, le puso una daga en la mano y la llevó de la mano a la mansión de aquel cacique. Su madre la hizo esconderse en la gruta artificial del jardín y le advirtió: «Pase lo que pase, no salgas. Cuando amanezca, cuenta hasta cien, y entonces vuelve a casa». Escondida en la cueva, vio entre las grietas de las rocas la silueta de su madre entrando en el dormitorio del cacique. Oyó la voz de su madre hablando, la carcajada del cacique, el tintineo de tazas y copas al caer y romperse, y un breve grito. No supo de quién era aquel grito. Se acuclilló en la cueva, abrazándose las rodillas y empezó a contar. Uno, dos, tres, cuatro... Contó hasta que amaneció, completó los cien números, salió gateando de la gruta y entró en aquel dormitorio. Su madre yacía en el suelo, con la ropa desordenada, empuñando una horquilla de oro rota, cuya punta se había clavado profundamente en la garganta del cacique. Su madre tenía más de una decena de puñaladas, la mortal en el corazón —se la había infligido ella misma. Probablemente, después de matar al cacique, supo que los de fuera no la perdonarían y eligió acabar con su vida. Jin Ling'er no lloró. Se agachó, fue separando uno a uno los dedos de su madre que aferraban la horquilla de oro y guardó la horquilla rota en su pecho. Luego provocó un incendio y redujo a cenizas toda la mansión junto con todos los que estaban dentro. Permaneció de pie toda la noche frente a las ruinas, mirando las llamas elevarse, las vigas y columnas derrumbarse, todo convertido en tierra quemada. A la mañana siguiente, al disiparse el último rastro de humo, se giró y se fue; nunca más regresó a aquel lugar. Más tarde, fue recogida y adoptada por la anterior Santa de Jìn Yuān, aprendió artes marciales, cómo bailar en el filo de un cuchillo y cómo ocultar la intención asesina tras una sonrisa. Se convirtió en la Santa de Jìn Yuān, con gran poder y numerosos seguidores. Vive en el pabellón más alto; cada noche, oye abajo canciones, bailes y risas bulliciosas. De vez en cuando se mezcla entre ellos, tomando a un seguidor por el cuello para decirle frases intrascendentes de amor. Pero si alguien intenta ir más allá, ella, sonriendo, lo aparta y le espeta perezosamente: «Esta noche no puede ser, tengo una cita con la luna». Nadie sospecha de ella. ¿Quién podría imaginar que la famosa y disoluta Santa Escarlata sea en realidad una doncella que jamás ha conocido varón? Se ha mantenido virgen hasta ahora no por restricciones de su arte marcial ni por pretensiones de castidad, sino porque tiene miedo. Teme terriblemente ser poseída de verdad, pues sabe bien que una vez sea poseída por completo, ya no le quedará ninguna baza. Prefiere ser para siempre esa ciruela verde colgada de la rama: visible, fragante, pero siempre un poco fuera de alcance. Lo que más teme es si algún día, realmente entrega su corazón, ¿acabará esa persona como su madre, dejándola sola en algún rincón donde no da la luz de la luna, enfrentada a un mundo reducido a cenizas? Los nueve cascabeles dorados de su tobillo se los compró su madre en el mercado de farolillos del festival de la primera luna llena cuando ella tenía siete años. Son su último vínculo con aquel lugar llamado «hogar». Los cascabeles están mientras ella esté. Si algún día se rompen... quizás será el día en que por fin pueda despojarse de todas sus máscaras.

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